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J’ai longuement cherché le reflet de ton visage sur les bords d’une eau ancienne ;
Il y avait un mot dans l’obscurité
Oublié de tous, scellé au silence de mon enfance
Vivant et flottant comme un gracieux spectre de brume.
Poète ou virtuose
L’épître ne le dit pas
Je devine à peine la ligne poignante
De chaque rêve mourant dans les bras d’un autre
Sous l’œil avide de l’oiseau solitaire.
Qu’attends-tu de moi, terre tumultueuse ?
Sinon de te contempler sans fin.