27 mai 2021,
À quel prodige dois-je vouer mes vers,
Tête dure, ô mon âme ?
J’ai hérité d’un cri qui hurle dans la chair
Entre deux solitudes,
Entre deux sécheresses,
- Amours et désamours -
Le flot qui coulait jadis en petits filets heureux en mon âtre, s’étend à présent sur et entre nous.
Vers le soir, son chant survit mais la nuit l’enserre et les pierres se dressent et la voix crédule se lamente.
Et tout me revient alors en lignes entêtées,
Entre tes bras ironiques, Poème, on me dit opiniâtre.
(J’aimerai toujours, je crois, gratter cette langue ouverte dans mes mains vides : un beau tourment.
Je t’emmènerai sûrement au vieil âge de mon livre)