9 août 2020,
Ce que boit la terre a déjà disparu.
Il y a bien quelques vers qui tournent et frappent dans ma poitrine ;
Il y a bien ce livre tombé cent fois déjà comme feuille morte sur une tombe.
À qui, à quoi d’autre offrirais-je l’égratignure sans crainte de mes carnets où meurt la cavité haletante ?
Les mots peuvent bien se battre se débattre, s’ouvrir et se refermer sur la verge grasse et pleine de la nuit,
La nuit est tenue au silence.