27 juillet 2020
Peu de choses :
La terre divine, l’eau sainte
Et le ciel qui se déchire
En amour avec moi, baisant mes pieds
Et puis le jour qui tombe, là, sur ma poitrine …
La plume sèche de ma main
Dieu n’en a pas eu écho
Reste une larme à ronger,
Le bourdonnement incessant
Et le chemin sans fin vers la montagne silencieuse
Et peut-être aussi mes lèvres sur les tiennes.