28 juin 2020
Dis-moi vraiment,
Avant que la saison ne meure de ses sourcils brisés,
Comment, dans l’ombre des loups sauvages,
Franchir le doux nectar qui tombe en étoile de ta bouche ?
De ces nuées d’orage,
Gisent en sang les vers perdus,
Ô combien solitaires, des heures sombres du rosaire.